Unterdessen in Cannes… Wes Andersons schickes Casting, Rachida Datis Lektion und ein „Sündenbock“-Film

Der schickste der roten Teppiche von Cannes nach den bereits glitzernden von „Mission Impossible – The Final Reckoning“ (Majestät Tom Cruise) oder „Eddington“, Ari Asters halluzinatorischem Neo-Western (Joaquin Phoenix, Emma Stone, Pedro Pascal)? Zweifellos das von „The Phoenician Scheme“, dem dreizehnten Film des Filmemachers Wes Anderson, Sohn eines Archäologen und einer Werbefachfrau, mit präziser Ästhetik und manischer Detailversessenheit, gedreht in den legendären Babelsberger Studios. Das Programm zeigt die Wirren von Zsa Zsa Korda, einer Waffenmagnatin, die auf der Suche nach einer Erbin häufig Flugzeugabstürze begeht (ihre Familie bleibt der gordische Knoten in der Filmografie der Regisseurin). Zur Besetzung gehören niemand Geringeres als Benicio del Toro, Mia Threapleton (Tochter von Kate Winslet, ein Klon von Anna Karina in Jacques Rivettes "Die Nonne"), Scarlett Johansson (entschuldigt, weil sie sich für die Präsentation ihres eigenen Films am Dienstag aufspart), Tom Hanks, Michael Cera, Benedict Cumberbacht und so weiter... An den Seiten des roten Teppichs war die Armada der Fotografen sprachlos. Kurz zuvor hatte das Team des Brasilianers Kleber Mendonça Filho (Jurypreis 2019 mit „Bacurau“) bereits den Everest in den Lumière-Saal bestiegen, für „The Secret Agent“, den einzigen südamerikanischen Film im Wettbewerb über die Zeit der Militärdiktatur, zwischen Schlagzeugern und Musikern. Cannes, 78 Dezibel oder mehr.

Die Kulturministerin macht keinen Hehl aus ihrer Freude, wenn es darum geht, die Stufen von Cannes zu betreten. Letztes Jahr war er einen Tag an der Seite von Richard Gere zu sehen, am nächsten Tag am Arm von Kevin Costner. Sein Programm bestand in diesem Jahr zunächst aus berufsbezogenen Vorträgen am Samstag. Nachdem sie den öffentlich-rechtlichen Dienst live auf France Inter angegriffen hatte, kritisierte sie in Cannes das französische Kino und rief insbesondere dazu auf, die französische kulturelle Ausnahme zu verteidigen, die durch „künstliche Intelligenz, geopolitische Spannungen und die Rammböcke der amerikanischen Regierung“ erschüttert sei. Zu diesem Zweck bat sie Produzenten und Regisseure, sie nach Brüssel zu begleiten. „Unsere Diplomaten, alle, die bei der Kommission arbeiten, sagen uns: Wir kämpfen für die Verteidigung dieses französischen Modells, aber wir sehen immer weniger Künstler“, die diesen Kampf unterstützen, beklagte sie und fügte hinzu: „Ich kenne Claude Berri und (Bertrand) Tavernier, die dieses Modell verteidigen.“ Und für alle, die es nicht verstehen: „Manche Leute sagen: ‚Nein, wir wollen keine Politik vermischen‘, aber wir verlangen von Ihnen nicht, dass Sie mit uns Fotos auf einem Wahlplakat machen.“

Ihr Aufruf schien erhört worden zu sein, denn schon am nächsten Tag erschien Rachida Dati mit einer Delegation europäischer Filmemacher auf dem roten Teppich, darunter der Franzose Claude Lelouch und der französisch-griechische Costa-Gavras. Wie effektiv! (Es ging darum, das Team aus Wes Andersons Film willkommen zu heißen. Glamourös, sicherlich, aber ein wenig entfernt vom berühmten „zu verteidigenden französischen Modell“, oder?)

Seit Beginn der Feindseligkeiten in Cannes ist der Wettbewerb gespalten zwischen Filmen, die die Presse, manchmal sogar die Redaktion selbst, spalten („Eddington“, „Sirat“) und solchen, um die sich ein mehr oder weniger schwacher Konsens gebildet hat („Nouvelle Vague“, „Zwei Staatsanwälte“). „Stirb, meine Liebe“, das neue Werk der schottischen Schauspielerin Lynne Ramsay, Stammgast an der Croisette („Wir müssen über Kevin reden“), lässt einen großen Klassiker des Festivals wieder aufleben, der bislang fehlte: den Sündenbockfilm, der von allen Seiten mit heftiger Kritik überschüttet wird. Einschließlich unseres.

„Stirb, meine Liebe“ basiert auf dem gleichnamigen Buch der Argentinierin Ariana Harwicz und lässt den Zuschauer in die chaotische Psyche von Grace (Jennifer Lawrence) eintauchen, einer jungen Mutter und Schriftstellerin, die sich vor Kurzem mit ihrem Baby und ihrem Partner (Robert Pattinson) auf einer heruntergekommenen Farm in Montana niedergelassen hat. Die Hypothese, dass die Hausfrau durch die schlechte Stimmung im Haus (eine verdorbene, hinterwäldlerische Version des Overlook Hotels in „Shining“, wo der frühere Besitzer, ein alter Onkel der Verlobten, Selbstmord beging) entfremdet wurde, bleibt für eine kurze Zeit bestehen, bevor der Film aufhört, nach der Quelle des Bösen zu suchen.

Lynne Ramsay zieht die monomanische Tragödie oder die Chronik des Extremen einer psychologischen Studie vor: Die Geschichte beschränkt sich auf die Wiederholung desselben Refrains aus Bildern, Argumenten und perversen Mustern, die in einen Rhythmus münden, der sowohl stroboskopisch als auch exzessiv ist. Der aufdringliche, bis zum Äußersten getriebene Rock-Soundtrack, der, je nach Standpunkt, von den Schreien des Paares, dem Weinen des Babys oder dem schrillen Bellen des Haushundes durchzogen ist, trägt zur Orchestrierung dieses zyklischen Deliriums bei, das jeden und alles (einschließlich des Zuschauers) zur Erschöpfung treibt, als wolle es eine Art Trance erreichen, in der Lärm und Wut dominieren.

Ja, aber hier ist das Problem: Nach ein paar Minuten, in denen die Maschinerie anspringt, versinkt „Die my love“ in der stumpfesten Langeweile, der grellsten Ästhetik und der totalen Leere. Der eitrige Wunsch zu beeindrucken, sei es visuell oder symbolisch (diese Spielerei mit dem Paar, das sich wie wilde Tiere in der Hitze im wilden Gras windet, pures Unbehagen an den Beinen), tötet den kleinsten Embryo des Mysteriums im Keim, und Graces pawlowscher Wahnsinn bringt nur Gestikulationen und eine Farandole von Eheklischees hervor. Kaum etwas von diesem Desaster lässt sich mit den paar bösen Bemerkungen der jungen Frau gegenüber den süßen Ladenbesitzern oder oberflächlichen Nachbarn erahnen – drei leicht kathartische Szenen. Oder diese immer deutlicher werdende Faszination von Jennifer Lawrence für das Masochistische: „Stirb, meine Liebe“ lässt das Schreckgespenst der problematischen Demonstration von „Mother!“ von Darren Aronofsky wieder aufleben, die acht Jahre zuvor mit dem Star gedreht wurde, ein Vorwand, um Frauen zu sadisieren, getarnt als #MeToo-Fabel.

Cannes, Land der Kontraste. Einerseits kommt der Schauspieler Raphaël Quenard mit seiner üblichen Frechheit, um bei Cannes Classics „I Love Peru“ vorzustellen, einen gefälschten Dokumentarfilm in Form eines Selbstporträts, das er zusammen mit der Kamera „als Pirat“ , also im Flug, über einen Zeitraum von drei Jahren zusammen mit Hugo David gedreht hat. Von Jonathan Cohen bis François Civil ist die gesamte französische Kinoszene zu sehen. Thierry Klifa präsentiert dagegen außer Konkurrenz „Die reichste Frau der Welt“, lose basierend auf der Woerth-Bettencourt-Affäre, mit Isabelle Huppert in einer fiktiven Version von Liliane Bettencourt, der Tochter des Gründers von L'Oréal, und Laurent Lafitte als François-Marie Banier. Geld, Geldmangel, die Folgen des Krieges und das eigentliche Problem. Während das Festival, eine glamouröse Schau eines Milieus, das Populisten aller Couleur auf eine Kaste der Privilegierten reduzieren, fast die Halbzeit erreicht, untersuchen wir, wie französische Drehbuchautoren und Regisseure leben.

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