Aktuelle Erinnerung an die Angst: Drei Bücher thematisieren die politische Gewalt der Gegenwart

Wie werden die Wunden des Terrors freigelegt? Jahre nach einem Anschlag oder beim Durchblättern von Nachrichten über Angriffe von Militärkommandos auf Zivilisten zeigt sich, dass die Wirkung der Angst direkte Auswirkungen über verschiedene Distanzen hinweg hat. Wie eine Welle, die sich räumlich und zeitlich ausbreitet, hinterlässt politische Gewalt Wunden, die Generationen und Kontinente durchziehen – auf beiden Seiten der verfeindeten Lager und auch bei denen, die eine scheinbar geerbte Opfer- oder Täterrolle übernommen haben und diese hinterfragen.

In drei jüngst erschienenen Büchern befassen sich drei unterschiedliche Stimmen mit den persönlichen und kollektiven Folgen der Gewalt. In Oreja madre (Caja Negra) beschäftigt sich der Künstler, Dichter und Herausgeber Dani Zelko (Buenos Aires, 1990) inmitten seiner Fragen zum Kolonialismus in Lateinamerika mit seinem jüdischen Erbe – gerade als die Hamas Israel angreift und einen Teil seiner Familie ermordet. In Derecho de nacimiento (Rara Avis) blickt die Wirtschaftswissenschaftlerin und Journalistin Camila Barón (Buenos Aires, 1989) auf eine aufschlussreiche Reise durch Israel und Palästina zurück und gibt einen Einblick in die Unterstützungsprogramme des zionistischen Staates. Und in Salir de la noche (Libros del Asteroide) schildert der italienische Journalist Mario Calabresi in autobiografischen Worten die Folgen der öffentlichen Verachtung und Ermordung seines Vaters Luigi durch die extreme Linke im Jahr 1972.

Die Hamas-Anschläge vom 7. Oktober 2023 , die anschließende Geiselnahme und Israels Reaktion auf die Zivilbevölkerung markierten den Beginn einer Eskalation der Gewalt, die bis heute anhält. Der Anschlag der Terrororganisation diente der Regierung von Premierminister Benjamin Netanjahu als Vorwand für Bombenanschläge und Bodentruppen, die die Forderungen der internationalen Gemeinschaft nach einem Waffenstillstand ignorierte. Einige Experten halten Israels Militäraktionen für die aggressivsten seit 1967, als es mit der De-facto-Annexion von Gebieten jenseits der Grenzen des Staates Israel begann.

Während weltweit große Demonstrationen zur Unterstützung des palästinensischen Volkes stattfinden, haben Israels Angriffe auf den Gazastreifen und das Westjordanland eine heftige politische und moralische Debatte innerhalb der internationalen jüdischen Gemeinschaft ausgelöst. Repräsentiert Netanjahus autoritäre Regierung die Interessen und Gefühle des jüdischen Volkes gegenüber seinem Territorium und seinen Nachbarn? Sind die übrigen Juden weltweit für das verantwortlich, was Israel in ihrem Namen tut? Welchen Platz haben abweichende Ideen in einem Judentum, das sich selbst als Opfer darstellt, nur um selbst zum Täter zu werden? Ist die einzige Antwort auf Terror, noch mehr Terror zu verbreiten?

Diese Fragen veranlassten Dani Zelko zu persönlichen Nachforschungen . Nach seiner Arbeit mit indigenen Gemeinschaften begann er, seine eigenen Wurzeln zu hinterfragen und herauszufinden, warum sie ihm Unbehagen bereiten. So entdeckte er die Geschichte seines Ururgroßvaters Yosef, eines jüdischen Intellektuellen, Übersetzers (von Anna Karenina und Krieg und Frieden ins Hebräische) und Humanisten. Er entdeckte auch die Geschichte seines Großvaters David, geboren in Buenos Aires, der 1967 dem Mossad beitrat und direkt an Israels geheimen Kriegen gegen die palästinensische Befreiungsbewegung teilnahm.

Aufgrund des Unbehagens, das diese widersprüchlichen Entdeckungen bei ihm auslösen, fragt sich Zelko, was diese Geschichten mit seinen eigenen zu tun haben, mit seinem ständigen Bedürfnis, zu schreiben und Zeugnis abzulegen , mit seiner Infragestellung des Kriegsnationalismus und seiner Entfremdung vom Zionismus.

An der Schnittstelle zwischen dem Erbe der Wüstenkampagne, die Zelko in Réunion einfing, seinem Publikationsprojekt mit Stimmen indigener Bevölkerungen, und dem kolonialistischen Zionismus, der seit 1967 israelische Familien schützt, die sich in palästinensischem Gebiet niederlassen, findet Zelko seinen Ort des Unbehagens: den Ort, von dem aus er seine Zugehörigkeit und Identität, sein kulturelles Erbe und seine Rolle als kritischer Akteur innerhalb des jüdischen Volkes hinterfragt. „Argentinien und Israel haben die Erzählung gemeinsam, dass dieser Ort vor dem Staat eine Wüste war“, behauptet er von Anfang an, bevor er zugibt, dass er sich nicht mit seiner Herkunft befassen würde, wenn er sich nicht mit dem Gebiet der Wichí und Mapuche, mit der Geschichte dieser enteigneten Völker, befasst hätte.

„Meine Identität besteht darin, Formen zu erfinden, die mich in Leben versetzen, die nicht mein eigenes sind “, definiert sich der Autor selbst, während er Briefe an seinen unbekannten Ururgroßvater und seinen Großvater, einen Spion, schreibt, sich mit seiner versöhnlichen Mutter unterhält und sogar einen Brief an Goebbels probt. Er ist überzeugt, dass sowohl der Nationalsozialismus als auch der extreme Zionismus Produkte desselben Übels sind: des Kolonialismus. „Wie verstehe ich mein Volk? Mit anderen Völkern“, schließt er.

Doch die Suche nach einem Ort für Selbstkritik im Judentum kollidiert im Oktober 2023 frontal mit den Anschlägen der Hamas. Dort werden Zelkos Cousine und ihre Kinder, die in einem zerstörten Kibbuz lebten, getötet . Die Frage drängt sich auf: Schürt die Infragestellung des israelischen Vorgehens Antisemitismus? Sind militärischer Vormarsch und Repression die einzige Lösung? In den düsteren Seiten jener Tage schreibt Zelko: „Es zerstört mich, die Mörder meiner Cousine zu verstehen. Die Trauer, die ich heute durchlebe, erleben Tausende Palästinenser täglich.“

In der Auflösung dieser Gegensätze findet Zelkos Suche ihre Gewissheiten. Geschichte neu zu lesen und angesichts des Leids anderer die nötige Weichheit zu bewahren, ist der einzige Weg, die Spirale der Entmenschlichung zu durchbrechen, in der die Welt gefangen ist. Und über diesen Prozess zu schreiben, selbst im vielgestaltigen und veränderlichen Register von „Mother Ear “, wo Zelko Autobiografie und persönliches Tagebuch mit historischen Essays und Gedichten vermischt , erweist sich als ein Weg, der durch den Terror hervorgerufenen Stille und Ruhe zu entkommen. Denn angesichts der Zerstörung, so der Autor, sei die Reaktion des jüdischen Volkes immer dieselbe gewesen: zu schreiben.

Camila Barón stellt sich in Birthright einer ähnlichen Herausforderung wie Zelko. Ihre Selbstkritik als Jüdin ist jedoch situiert: Sie überschneidet sich mit der Chronik einer Reise nach Israel und Palästina, einem Logbuch voller scharfsinniger Beobachtungen und Szenen aus dem Leben in dem umstrittenen Gebiet.

Barón reiste 2016 auf Einladung des BRIA-Programms (Birthright Israel Argentina), das sich an junge Menschen jüdischer Abstammung richtet, nach Israel . Zu den Zielen des Programms gehört es, die Verwurzelung derjenigen zu fördern, die die israelische Staatsbürgerschaft in Anspruch nehmen können.

Während dieser einwöchigen Reise, die religiösen Tourismus und anspruchsvollen Konsum, familiäre Regressionen sowie politische und militärische Rekrutierungstaktiken miteinander verband, erkundete Barón aus erster Hand die angespannte Stabilität, die dem aktuellen Kriegszustand vorausging . Doch laut dem Autor war dieser scheinbare Frieden nichts weiter als ein sedimentiertes Pulverfass: Während der gesamten Reise lauerte der Konflikt an jeder Ecke, in jedem Gespräch und an jedem fotografierbaren Ort.

„Lange bevor sie zu einem Buch wurden, waren diese Seiten ein Reisetagebuch zum Überleben“, schreibt Barón im Nachwort, das 2024 unterzeichnet wurde. In zwölf Kapiteln gelingt es dem Autor, die Kontraste zwischen der israelischen Erzählung und der Realität auf beiden Seiten der Grenze oder sogar in derselben Stadt einzufangen . Hinter dem Vorhang des wirtschaftlichen Wohlstands und der technokratischen Ordnung existiert eine geschichtete Gesellschaft, in der Araber und Muslime ein anderes Leben führen als Juden, in weniger wohlhabenden Vierteln, mit weniger Chancen und Rechten, die gesetzlich oder de facto eingeschränkt sind.

Barón legt besonderen Wert auf jene Widersprüche, die sie auch in sich selbst spüren lässt. „Ich entschlüssele den Schrecken, der durch meinen Körper strömte“, sagt sie im Epilog und denkt an jene Tage zurück, als sie Landschaften betrachtete, die von den Geräuschen militärischer Übungen umgeben waren, durch Friedhöfe und Tempel wandelte und mit israelischen Soldaten und palästinensischen Händlern sprach.

Bemerkenswert ist, dass Barón nicht allein ist: Die Autorin widersteht der Versuchung, sich von der Gruppe abzusondern, und findet Verbündete für ihre kritische Perspektive und ihre Abenteuer abseits des offiziellen Reiseplans . So entblättert sie den fragilen Schein einer Geschichte, die bei jedem Schritt, bei jedem Gespräch mit Anwohnern oder israelischen Agenten knarrt, die unweigerlich in einen hemmenden Satz verfallen: „Das verstehst du einfach nicht.“

Für Barón ist es jedoch das Geburtsrecht künftiger Generationen, Fragen stellen und Gespräche führen zu können und so jegliche Vorherrschaft durch Worte zu überwinden.

„Kurz nach meiner Geburt fotografierte die Zeitung Lotta Continua meinen Vater, wie er mich in seinen Armen hielt und mir mit einer kleinen Spielzeug-Guillotine beibrachte, wie man einen Mann enthauptet.“ So beginnt „Out of the Night“ , das Buch, in dem der Journalist Mario Calabresi von der langen Zeit der Trauer nach der Ermordung seines Vaters bei einem Attentat erzählt.

Das ursprünglich 2007 erschienene Werk des ehemaligen Herausgebers von La Stampa und La Repubblica sorgte in Italien für Aufsehen: Dem Autor gelang es damit, einen Nerv seines Landes zu treffen, indem er auf die noch nicht abgeschlossenen Aufgaben der „bleiernen Jahre“ hinwies, wie die Zeit der politischen Gewalt in den 1970er Jahren in Italien genannt wird.

Calabresi, der kaum zwei Jahre alt war, als eines Morgens im Jahr 1972 eine Bombe im Auto seines Vaters explodierte , ist ein direktes Opfer dieser Jahre des Kreuzfeuers. Doch er stellt sich nicht als solches dar. Stattdessen spricht er aus der Perspektive des kollektiven Opfers : der italienischen Gesellschaft, die in Angst vor den Abrechnungen und politischen Verbrechen lebte, die die stets instabile Einheit der Halbinsel überschatteten.

In einer fragmentarischen Erzählung, in der sich persönliche Recherchen, Familienerinnerungen und der privilegierte Zugang zu Pressearchiven und Schauspielern aus dieser Zeit mit Familienszenen und Zeugenaussagen von Angehörigen anderer Opfer überschneiden , folgt Calabresi der Silhouette seines Vaters, versucht aber auch, die anhaltende Debatte über die Erinnerung an diese Zeit voranzutreiben.

Calabresi beleuchtet dabei das gesellschaftliche und mediale Klima vor dem Angriff auf seinen Vater. Luigi Calabresi war Mailänder Polizeikommissar und zuständig für den inhaftierten Anarchisten Giuseppe Pinelli, der beschuldigt wurde, am Massaker auf der Piazza Fontana im Dezember 1969 beteiligt gewesen zu sein. In einem verwirrenden Vorfall stürzte Pinelli während eines Verhörs aus einem Fenster in Calabresis Büro.

Obwohl die Ermittlungen der Justiz ihm von Anfang an zugute kamen (Calabresi befand sich in einem anderen Teil des Gebäudes, als Pinelli stürzte), weitete sich die Hasskampagne gegen den Kommissar so weit aus, dass es niemanden mehr interessierte, wer Luigi Calabresi „hingerichtet“ hatte: Es hätte jeder sein können.

Diese von der öffentlichen Meinung verbreitete Blutgier , die so weit verbreitet ist, dass sie die Beseitigung politischer Gegner rechtfertigt, ohne auch nur den geringsten Spielraum für Zweifel oder Milde zu gewähren, ist das Ergebnis des historischen Echos, das Calabresi mit Out of the Night hervorrief.