Moretti de Holanda. Regresando al poeta crepuscular en nuestra era de gritos

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Quiero rebelarme contra la rueda aplastante del tiempo, resistir a la inexorable aplanadora de la memoria, gracias a la complicidad de quienes albergan estas pocas líneas. De entre los restos de los recuerdos de la escuela primaria resurge el nombre de Marino Moretti –no recuerdo ni siquiera cuáles de sus versos estaban en el libro de texto, pero estaban allí– y por eso, aprovechando la reciente publicación de sus Cartas a los amigos de Holanda (1927-1948) (Edizioni di Storia e Letteratura, editado por Dina Aristodemo), me gustaría salvar, al menos durante los pocos minutos necesarios para leer este texto, al poeta de Cesenatico del monstruo despiadado del olvido. Sé que es inevitable que la boca de Cronos, como las fauces de Moloch en Cabiria, trague y aplaste todo lo que es humano, ese nihil humani ab ore alienum putat; pero no es justo. Dos versos fragmentarios de toda la producción de Moretti han quedado grabados en mi memoria: «Llueve. Es miércoles. Estoy en Cesena», en el que se percibe el talante anti-D'Annunzio de Moretti, ya no el impulsivo y apremiante «llueve» en el pinar (pisano) del poeta, sino un «llueve» aislado, seco y meteorológico, sin otros crescendos semánticos impetuosos. Su otro verso, aparentemente modesto pero poderoso compendio de un sentimiento global, es “Io non ho niente da dire”, anterior y más radical que el de Montale: “Esto es lo único que podemos decirte hoy, lo que no somos, lo que no queremos”. Moretti se había unido al "Manifiesto de los intelectuales antifascistas" de Benedetto Croce .

Pero el libro recién publicado saca a la luz un aspecto que hasta ahora había permanecido en las sombras en el ya hiperoscurecido poeta: su exploración y descripción, a los lectores de su tiempo, de la realidad de los Países Bajos. Entre 1927 y 1932, Moretti estuvo varias veces en Holanda, como huésped de amigos (la noble Tuddie von Schmidt auf Altenstadt) y como visitante frecuente del traductor y hombre de letras Enrico Morpurgo, con quien permaneció en contacto por carta. Sus vívidos relatos, llenos de detalles y experiencias de la vida real sorprendentes incluso para un turista común en los Países Bajos, fueron publicados en el Corriere della Sera y luego recopilados en Fantasie olandese (1932); Fue un texto cincuenta años después del célebre de Edmondo De Amicis (Holanda, 1876), que había abierto la realidad holandesa al público italiano, contando la epopeya de un país arrancado al mar por la obstinación del hombre. Por eso, para no repetirse, le fue necesario sumergirse en la vida cotidiana y contar detalles desconocidos; Además, el gusto por las cosas pequeñas era extremadamente afín a Moretti, como también surge en su poética. He aquí pues los emuts y los keukenstoof, los bruidstranen y los muisjes, objetos y dulces de uso común en Holanda hace cien años. El libro, de lectura amena y de vivo interés socioantropológico, no tuvo éxito debido a una desventura que ahora revela la correspondencia: Moretti había utilizado como recurso narrativo a un interlocutor no imaginario, sino real, citado por su nombre y apellido (Ini Bloem), una de las personas que lo habían introducido a la vida en los Países Bajos . Cuando se publicó el libro, demandó al autor por violación de la privacidad y bloqueó la distribución del texto italiano, así como su traducción al holandés. Una amarga experiencia para Moretti que empujó al limbo del olvido personal lo que había sido su feliz experiencia holandesa.

Un anzuelo fino, sin duda, para sacar del olvido toda la figura literaria de Moretti. ¿Pero vale la pena? Sí, porque su "emigración interior" en tiempos de rotundas proclamaciones políticas y sociales, y luego de angustiosas libertades, es distinta de cierto minimalismo vacío (an)estético de hoy: en su escritura contenida, en sus rimas tenuemente iluminadas, encuentra un hogar poético esa "mayoría silenciosa" (la mayoría siempre calla, sobre todo en tiempos de gritos), que no se excitó ante los gritos abrasadores de Piazza Venezia, que se distanció de la maldad del régimen casi más por razones de estilo que de contenido, que no soportaba la grandilocuencia vacía y la elocuencia vulgar, que en la furia de las Grandes Palabras buscó refugio en el habla sencilla y sin inflar, en voz baja. Aunque solo sea porque no es un hecho tener algo que decir / al mundo, a uno mismo, a la gente. / ¿Qué? Realmente no lo sé / porque no tengo nada que decir. / ¿Qué? Realmente no lo sé / pero hay quienes sí lo saben. / Yo no, lo confieso para mi desgracia / No tengo nada que decir, es decir, nada.

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