Morante de la Puebla finalmente se apresenta na primeira Puerta Grande de sua história com uma tarde magistral em Las Ventas.

Às 21h40, com a lua pairando no céu de Madri, uma multidão fervorosa aplaudiu Morante de la Puebla pela Rua Alcalá. E Madri, como se fosse Sevilha, entoou seu nome — "José Antonio! Morante de la Puebla!" — colocando um dos maiores toureiros de todos os tempos em seu devido lugar, o maior que estes olhos já viram.

Madri finalmente ascendeu ao nível da história. Madri finalmente ascendeu ao nível de Morante. E Las Ventas finalmente abriu sua Puerta Grande para um artista irrepetível, que proporcionou uma tarde magistral de touradas, não apenas por sua arte deslumbrante, mas também por seu extraordinário talento taurino. O MdlP assinou um tratado inigualável com dois touros medianos a medíocres de Juan Pedro, longe da excelência dos de Fernando Adrián.

Morante de la Puebla sentiu a praça de touros já em chamas durante o paseíllo, de pé quando irrompeu numa ovação comovente. A multidão fez justiça ao maestro indignado. Ele saudou com sua montera azul, azul-meia-noite como o terno bordado azeviche, seus lenços como pombas nos bolsos de um mágico, o colete dourado que distingue o matador. Às 19h10, em meio à corrida do touro, Morante havia executado duas verónicas com a capa reta, solta, atada ao compasso. E mais duas verónicas estratosféricas, balançando-lhe no peito, no jogo da cintura, no pulso dos pulsos. E o touro partiu novamente após um curto avental, antes de se enredar com as chicuelinas aladas, contorcidas sobre o estilo barroco da sua figura. A meia-lua estava enfiada, mas não limpa, corrigida por uma serpentina graciosa, com um passo gracioso.

Do Seminarista, de Garcigrande, ao Sacristán, de Juan Pedro, a história de Morante passa por Deus. Daquela antologia de 28 de maio na Corrida da Imprensa até esta primeira joia da agora histórica Corrida da Beneficência. Capellán carregava uma profundidade enorme, um comprimento infinito, e uma trompa de toureiro pendurada no pescoço. Um sujeito grande, mas pouco flexível. Nobre e firme, mas não excelente, sua profundidade era medida pela sua qualidade.

Morante trouxe a destreza, a perícia e a compostura necessárias dos passes altos, dos saborosos com os cotovelos, finalizados com um martinete e um passe de peito para serem gravados no gelo da memória. MdlP colocou-se com o touro no território de Antoñete — paralelo à segunda linha — com a geometria de Antoñete na conexão — trocando apenas ferradura por ferradura na volta — e assim a tourada brotou, unindo-se a ele. MdlP funde-se com o touro de tal forma que tudo é uma única escultura. Mas na terceira série, todas de uma altura inatingível, vulcânicas em sua profundidade, bem resolvidas com trocas de mãos e passes de peito, o touro pediu ao maestro que desse um passo, pois havia colidido com a muleta. Os passes naturais seguintes foram um prodígio, de ajuste e naturalidade, de uma pureza ímpar. É o que emerge quando Morante afunda nos calcanhares. Madrid rugiu. O trabalho estava feito. O juampedro cantou. Cruzamos os dedos para que a espada afundasse, e ela afundou alto com Morante empurrando com o coração de 22.000 almas. A morte foi espetacular, o lenço explosivo. Uma orelha com força estrondosa, e a outra caiu à beira do caminho. Aquela justiça restaurativa desde o início também deveria ter sido aplicada. E, acima de tudo, porque o placar estava empatado com Adrián depois...

Havia esperança. Curro Romero foi carregado desta praça nos ombros da multidão com uma orelha só em 1959 e 1965. Mas no final, a justiça poética prevaleceu. Morante de la Puebla perseguiu com toda a alma a Puerta Grande que almejara, perseguira durante 25 anos, inventara. Era isso. Uma invenção prodigiosa com um touro que não lhe dava nada, incrivelmente valente diante dos solavancos, encontrando a veia da tourada como um adivinho no deserto. O juampedro protestara, dizendo que realmente falava pouco, mas o pior era que não oferecia nada. Nem classe nem dedicação. Uma certa violência. E então Morante cerrou os dentes, encontrou aquele raio de luz em sua cabeça privilegiada e acenou com sua muleta. Desde o início, estava de joelhos com um quadro de Roberto Domingo, passando com a mão direita que temperava o não temperado e saía limpa de baixo. A performance, além do seu tom artístico brutal, brotou das profundezas do toureiro extraordinário que ele é . Aquela colocação de Deus pisando na terra.

Isso irrompeu com um par de passes naturais que traziam a marca da eternidade, dois passes naturais impensáveis, de uma profundidade sem precedentes e uma verdade que até os miados foram silenciados pelo rugido. MdlP sentiu seu PG entreaberto e se entregou completamente. Uma mudança de mão do galo para o passe natural de Belmonte, indo para o chifre oposto, rumo à glória. Que cara danado. O golpe final ainda estava por ser feito, ah, e ele fez. Ele caiu baixo na espada, sim, mas a história lhe devia isso, tantos quase erros, tantas atuações, tantas obras-primas, na fronteira. O presidente cedeu à força do povo e, finalmente, a arena subiu ao nível de Morante.

O que aconteceu antes e depois dele foi como quando Cálipides tentou imitar o gorjeio do rouxinol para Agesilau, e Agesilau respondeu: "Não quero ouvir você. Muitas vezes ouvi o verdadeiro rouxinol e sei como ele canta."

Não importa quando você lê isto: Fernando Adrián levou para casa um lote de vacas , o touro da tarde, um certo Pardillo de qualidade superlativa e movimentos elásticos, o ritmo sustentado de algo especial, a classe do vime manso que fez sua valentia se abrir. Adrián era o que é. Ele só dá uma grosseria áspera , uma desarmonia tenaz. Era difícil entender os aplausos depois de ver o maior toureiro. Eles lhe deram uma orelha. Também notável foi um quinto de passada proverbial, esgotado antes do tempo. Chato talvez. Os melhores passes foram de joelhos, em um prólogo contra o touro. Chamado Archivero. Um metisaca. Ele recebeu touros para restabelecer o campo da valentia de excelência.

Borja Jiménez se atolou feio com a espada contra o grupo menos talentoso, e também não tinha muita noção de propósito em uma tarde que tinha apenas um nome. "José Antonio! Morante de la Puebla!", gritava a multidão na Calle de Alcalá.