O suicídio com cianeto da irmã boêmia de Thomas Mann devido à infidelidade

No verão, passávamos longos períodos no campo, em Oberammergau , onde escrevi boa parte de Vossa Alteza Real ; depois, por muitos anos, na propriedade que adquirimos em 1908 em Tölz, no Isar, e foi lá que, pela primeira vez desde a morte de meu pai, fui novamente afetado pela morte de um ente querido e, compreensivelmente, isso me comoveu muito mais, nas profundezas do meu ser, do que aquele incidente anterior.

Minha segunda irmã, Carla, cometeu suicídio. Ela havia escolhido uma carreira no teatro, bem dotada como era por sua beleza, mas quase nada em termos de talento original e inato. Quando criança , ela já estivera perto da morte : uma terrível complicação de neuralgia dentária, coqueluche e pneumonia levou os médicos a perderem a esperança de salvá-la. A partir de então, sua constituição era fraca, ameaçada e delicada. De natureza orgulhosa e zombeteira , pouco burguesa, mas elegante, ela amava a literatura, o humor e a arte , e foi impelida a uma vida boêmia infeliz por uma era subdesenvolvida, nada favorável ao seu nível cultural.

Um ascetismo macabro , que se adequava ao prazer infantil do riso tão característico de todos nós, levou-a, ainda na juventude, a adornar seu quarto com uma caveira , à qual deu um nome extravagante. Mais tarde, adquiriu veneno (só posso suspeitar por cuja influência), uma aquisição também de natureza fantástica e lúdica, embora eu acredite que sua precoce e orgulhosa determinação de não se submeter a nenhuma humilhação que a vida lhe reservasse tenha contribuído para isso. Sem talentos evidentes de natureza literária ou artística, abraçou apaixonadamente o teatro como a única esfera possível de atividade e autorrealização; no entanto, tentou compensar a consciência de sua falta de dons teatrais vitais — o que se chama de "sangue teatral" — com uma ênfase extraartística exagerada em sua pessoa e feminilidade, de modo que, desde muito cedo, tivemos a angustiante sensação de que ela estava abordando essa tarefa de forma equivocada, infeliz e perigosamente incompreendida.

Sua carreira estagnou na província. Desiludida com o palco, desejada pelos homens, mas sem muito sucesso , ela considerou retornar à vida burguesa e depositou suas esperanças no casamento com o filho de um industrial alsaciano por quem estava apaixonada. No entanto, ela havia pertencido anteriormente a outro homem, um médico de profissão, que se aproveitou de seu poder sobre ela para chantagem erótica . Seu noivo se sentiu enganado e exigiu uma explicação. Ela então tomou cianeto , uma quantidade que poderia ter matado uma companhia inteira de soldados.

O namorado se sentiu enganado e exigiu uma explicação. Ele tomou cianeto, o suficiente para matar uma companhia inteira de soldados.

O evento ocorreu praticamente diante dos olhos de nossa pobre mãe, na região de Polling, perto de Weilheim, na Alta Baviera, onde a outrora célebre dama da sociedade se retirara com alguns móveis, livros e lembranças, à medida que sua necessidade de paz e solidão aumentava. Minha irmã fora vê-la; seu noivo aparecera lá; após encerrar uma conversa com ele, a infeliz mulher passou por ela na direção de seu quarto, trancou-se e a última coisa que se ouviu dela foi o gargarejo com água com que tentou refrescar as queimaduras na garganta. Depois, ela ainda teve tempo de se deitar na chaise longue . Manchas escuras em suas mãos e rosto testemunhavam que a morte havia sido por asfixia e que devia ter sido rápida, após uma breve desaceleração dos efeitos. Encontraram um bilhete escrito em francês: " Je t'aime. Une fois je t'ai trompé, mais je t'aime" (Eu te amo, te traí uma vez, mas eu te amo). Naquela noite fomos interrompidos por um telefonema, cujos eufemismos deixavam pouca margem para dúvidas, e de manhã cedo fui para Polling, para os braços da minha mãe, para abrigar no meu peito os gemidos da sua dor.

Seu coração, já fraco e angustiado pela idade, nunca se recuperou do golpe . No meu, a dor pela minha irmã perdida e a compaixão pelo que ela havia sofrido se misturavam ao protesto contra o fato de eu ter cometido um ato tão terrível bem ao lado daquele coração fraco, bem como à rejeição do próprio ato, que, em sua independência, em sua realidade rigorosamente vital e terrivelmente definitiva , parecia-me de certa forma uma traição à nossa comunidade fraterna , àquela comunidade de destino que eu (é difícil expressar isso) considerava, em última análise, ironicamente superior a qualquer realidade da vida e que, na minha opinião, minha irmã havia esquecido ao fazer o que fez.

Na verdade, eu não podia reclamar. Pois eu também já havia me "realizado" em grande parte, graças à minha fama e honrarias , ao meu lar, ao meu casamento e aos meus filhos , ou seja lá como se chamem essas coisas na vida, o duro e o humanamente agradável. E embora no meu caso essa realização tivesse a aparência de felicidade e alegria, na verdade era composta do mesmo material que a ação da minha irmã e continha a mesma infidelidade. Toda realidade tem um caráter estritamente mortal , e é a própria moralidade que, fundindo-se com a vida, nos impede de ser fiéis à nossa realidade juvenil e imaculada.

Isso aconteceu em 1910. Minha mãe, cada vez mais frágil, viveu doze anos mais que sua filha mais nova . Seus últimos anos, durante a era da revolução, inflação e fome, foram passados ​​cada vez mais moderada em suas próprias exigências , tímida e até modesta, abaixo do que convinha à sua posição social, buscando comida para seus filhos sempre que estava no campo. As honrarias que eles conquistavam com seu trabalho a enchiam de um orgulho infantil, e quaisquer ataques que essas crianças pudessem enfrentar em público tinham que ser cuidadosamente ocultados dela.

Ela morreu aos setenta anos, após um breve resfriado, uma morte doce que a poupou de ver com os próprios olhos o fim lamentável de outra filha.

Ela morreu aos setenta anos , após um breve resfriado, uma morte doce com a qual o destino pelo menos a poupou de testemunhar com os próprios olhos o lamentável fim de outra filha , a primeira, que se chamava Júlia, como ela. Parece que o amor com que ela nos gerou e nos nutriu nos equipou, filhos, melhor do que nossas filhas, para suportar a vida. Nossas duas irmãs cometeram suicídio . Reluto em falar aqui do fim da mais velha, que chegou dezessete anos após a catástrofe de Polling. Seu túmulo é muito recente, e quero guardar este relato para uma biografia posterior, em um contexto mais amplo.

*Thomas Mann (1875-1955) nunca escreveu sua autobiografia, mas sim trechos de sua vida, como ocorre neste Resumo da minha vida que só vai até 1929, quando foi agraciado com o Prêmio Nobel de Literatura.

Nele, ele relata episódios infelizes — que hoje são quase incompreensíveis —, bem como cenas de sua infância, da escrita de alguns de seus grandes romances e da entrega do prestigioso prêmio.