O pathos de Tosca contra a arrogância do poder

O poder da performance ao vivo. Do lado de fora do La Fenice, em Veneza, na tarde de domingo, para a apresentação final de Tosca , algumas pessoas acompanham as façanhas dos jogadores de vôlei por telefone antes de entrarem no teatro: pathos semelhantes e dramas paralelos, um sem final feliz. Mas a intensidade da cena é desigual e captura o silêncio compassivo da plateia, cheio de suspense sobre a encenação neocrônica de Joan Anton Rechi, os cenários modulares de Gabriel Insignares, os figurinos meticulosos de Giuseppe Palella e a iluminação espectral de Fabio Benetello — elementos inseparáveis ​​entre si em uma concepção completa e decididamente bem-sucedida, confirmando a percepção de Giacomo Puccini como um filho de seu cinema contemporâneo.

Sim, parafraseando a mim mesmo, "Tosca é a escolha perfeita, assim como no teatro": magnífica, a começar pelos volumes arredondados da orquestra regida por Daniele Rustioni, ampla e contundente nas interpretações dos solistas (sobretudo o tenor Riccardo Massi como Mario Cavaradossi), a ópera "jovem" tem o efeito de atrair os jovens à ópera. Mesmo aos domingos, quando a Regata Storica ruge a poucos metros do outro lado do canal, e o cenário esportivo oferece vastos aliados ao sofá.

Nas intenções do diretor andorrano, o ápice do repertório de Puccini (e além) revela mais do que nunca a resistência do amor, da liberdade e da paixão social à arrogância de uma lei autoritária e cega, aliada àqueles que não renunciam a nenhuma soberania . "Ambiento Tosca nos anos 1950", explicou Rechi, "ou seja, dentro de uma ditadura sem nome e sem uniformes militares que pudessem identificar um país específico. É típico dos opressores desses regimes aparecerem bem vestidos e influenciarem as pessoas apenas pelo medo. É o simples medo do que pode acontecer a um ou outro que paralisa as pessoas, sem necessariamente ver uma arma na rua ou um soldado apontando uma arma para você."

Um comentário que transcende o contexto e se torna real: são os acontecimentos atuais, e não o libreto de Luigi Illica e Giuseppe Giacosa, que são informativos quando comparados a tamanha gama de sentimentos, tornando-o universal e destinado a perdurar no tempo. Embora hoje não falemos mais de "Volterrianos", no monólito do primeiro ato, o Estado Papal antinapoleônico e revolucionário celebra as derrotas dos secularizados por meio de um Te Deum à luz de velas, contrastando com a pobreza flamenga dos ambientes operários retratados pelo pintor e pelo fugitivo Angelotti. A própria Floria, uma mulher do povo chamada a cantar para o regime, não pode deixar de ser personificada por uma personalidade forte e romântica, equilibrada entre a ousadia e a doçura, como revela a voz da soprano Chiara Isotton (e "Vissi d'arte" deve senti-lo).

No foyer, as pessoas bisbilhotam e discordam sobre as soluções adotadas. Mesmo durante o intervalo, a orquestra permanece no fosso para tocar o leitmotiv, aquele turbilhão de notas pungentes que identifica a peça e lhe confere um lugar permanente na memória coletiva há cento e vinte e cinco anos. A cortina se abre, revelando uma atmosfera saturada, de alta definição, magritteana: o Palazzo Farnese reafirma a clivagem entre o piano nobile, onde casais dançam minuetos perto da janela, e o porão transformado em uma prisão sombria, iraniana, venezuelana e desumana. No andar de cima, a festa continua como a bordo do Titanic; a terceira classe, no andar de baixo, cai vítima dos capangas do Barão Scarpia: somente quando a ação fica difícil é que os dançarinos viram as costas para a plateia, para não ver.

O torturador, interpretado por Roberto Frontali num barítono imponente, porém autoritário, chega num carro de três volumes, à imagem de um burocrata de alto escalão da RDA, a única concessão real ao pop. Ele até entra nele, "assim como Tosca no teatro", como Oloferne em Giuditta, prenunciando uma ovação final adequada também para seu intérprete. A presença do anjo da morte ao som da trombeta no terceiro ato é quase inédita; os mais atentos notarão que a porta de madeira da cela de Cavaradossi assume a forma de um Z com conotações sombrias e bélicas: a perseguição dos capangas a Tosca é em vão, pois ela cumpre sua repentina resolução de navegar em direção a mares livres ou morrer ao lado de seu amado. O triunfo final dura vários minutos convincentes, e é como se o grito (futurístico e futurista) de Mário ressoasse: "Vitória! Vitória! A aurora vingativa surge, fazendo tremer os ímpios! A liberdade surge, as tiranias desmoronam."

Mais sobre estes tópicos: