Enrique Murillo, der Herausgeber, der (fast) alles gestand

Enrique Murillo (Barcelona, ​​​​1944) ist eine lebende Legende des spanischen Verlagswesens. Übersetzer, Autor, Journalist … aber vor allem Lektor bei Verlagen wie Anagrama, nicht weniger als drei großen Verlagsgruppen (Bertelsmann, Planeta und Santillana) und seinem eigenen unabhängigen Verlag (Libros del Lince). Er hat Autoren wie Lucía Lijtmaer, Álvaro Pombo, Ray Loriga, Marina Perezagua und Ignacio Martínez de Pisón entdeckt – oder gefördert. Er hat Nabokov, Amis, Barnes, Capote, Anaïs Nin und Tom Wolfe übersetzt. Er hat während der Fatwa mit Salman Rushdie verkehrt und Bestseller wie „Paula“ von Isabel Allende und „ Der König“ von José Luis de Vilallonga herausgebracht. Kurz gesagt, er hat mit so vielen bedeutenden Verlegern und Autoren zusammengearbeitet, dass man den berühmten Witz nachahmen und sagen könnte: „Wer ist das neben Murillo?“, als wäre er der Forrest Gump der Buchwelt. Kultiviert, unterhaltsam und scharfzüngig – eine der Lieblingsbeschäftigungen von Literaturjournalisten ist es, sich mit ihm zu treffen, um seine Geschichten, Gerüchte und Einblicke in die Branche und die Literatur zu hören. Jetzt kann jeder sie in seinen Memoiren „ Personaje Segundo“ (Trama) lesen, einem Werk von literarischer Brillanz, das, wie der Untertitel schon andeutet, „die dunklen Hinterzimmer des Verlagswesens“ enthüllen will.

Dank seines Freundes Félix de Azúa begann Murillo, Manuskripte für Carlos Barrals Verlag zu lesen. Das Stück erzählt von seinem Weg von dort an die Spitze eines der führenden Verlagshäuser Spaniens und umfasst dabei alle Rollen des großen Verlagshauses.

Die Arbeit enthüllt Details über Ruiz Zafóns zaghaften Start oder Ana Rosa Quintanas Plagiat

Zu den für den Laien auffälligsten Aspekten gehört seine Kritik an der Funktionsweise des Abrechnungssystems für Buchverkäufe. Autoren erhalten einen Prozentsatz von etwa 10 % des Verkaufs ihrer Werke. Die Informationen über die Anzahl der verkauften Bücher werden jedoch vom Verlag, dem Interessenten, bereitgestellt und nicht von einer unabhängigen Stelle. Murillo sagt, das Gesetz über geistiges Eigentum von 1987, das die Entwicklung eines Systems zur Kontrolle der Auflagenhöhe vorschreibt, „das der Gesetzgeber als extern und neutral verstanden hat“, werde in dieser Hinsicht nicht eingehalten. Zu den Glanzstücken gehört ein Redakteur, der auf die Nachricht, dass ein renommierter internationaler Schriftsteller 2.000 Peseten für seine Verkäufe erhalten muss, antwortet: „Lassen Sie es bei der Hälfte, XXX lebt sehr gut in London. Er braucht es nicht.“

Oder dass der Autor dieser Memoiren, als er die Leitung von Plaza y Janés übernahm, mit zahlreichen Ordnern voller Buchlisten konfrontiert wurde, mit ISBN-Nummern, Autor, Titel und neben jeder Liste zwei Zahlen, eine für die tatsächlichen Verkäufe, die andere für die (niedrigeren) gemeldeten Verkäufe – eine Praxis, die er mit Unterstützung seines Managements abschaffte. Oder dass Javier Marías’ Weggang von Anagrama auf eine Diskrepanz von etwa 8.000 Exemplaren zwischen dem, was er zu verkaufen glaubte, und den Angaben seiner Herausgeber zurückzuführen war. „Agentin Carmen Balcells“, bemerkt er, „ging diesem Verdacht von Anfang an aus dem Weg: Sie setzte einen so hohen Vorschuss an, dass es egal war, welche Verkäufe der Herausgeber angab; sie und der Autor hatten ihn bereits im Voraus erhalten.“

Er erzählt uns von der (mühseligen und beinahe gescheiterten) Veröffentlichung von Carlos Ruiz Zafóns „ Der Schatten des Windes “ – den er dank Terenci Moix erhielt, als das Buch für den Fernando-Lara-Preis eingereicht wurde, den er jedoch nicht gewann – bis hin zu Ana Rosa Quintanas „beschämendem“ Plagiat in ihrem Roman, das ihren Ruhm kurioserweise noch steigerte. Murillo verwebt Fälle mit seinen eigenen persönlichen Angelegenheiten, etwa seinen glücklichen Jahren in London, seinen Problemen, das Sorgerecht für seine Kinder zu bekommen, und der Krankheit seiner Frau, einer Malerin. Auch die Geschäftsbeziehungen von Jorge Herraldes Vater, einem Industriellen, der mit einem von Francos Regime protegierten Deutschen in Verbindung stand, kommen vor. „Ich betone das Verdienst des rebellischen Sohnes, der aus dieser Firma floh und mit einem Teil des Erbes einen linken Verlag gründete“, bemerkt er.

Murillo scheint die Veröffentlichung von „A Confederacy of Dunces“ zu empfehlen oder Autoren wie Imre Kertész, Herta Müller oder Jonathan Franzen zu engagieren, tritt aber auch ins Fettnäpfchen (oder vielleicht auch nicht, wer weiß), indem er von Patricia Highsmith abrät, kein Wort über Arturo Pérez-Reverte sagt oder erklärt, dass er Manuel Vázquez Montalbán oder Juan Goytisolo nicht mag.

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Er war eine Schlüsselfigur dessen, was ab den 1980er Jahren als das neue spanische Narrativ bekannt wurde: „Das habe ich selbst erfunden.“

Vor dem Hintergrund einer Chronik der prekären Arbeitsbedingungen in der Branche vergleicht er die Praxis, einen Redakteur wegen schlechter Verkaufszahlen eines Labels zu entlassen, mit Fußballmannschaften, die einen Trainer wegen schlechter Ergebnisse entlassen, selbst wenn dieser gute Arbeit leistet. Er nennt das Beispiel von Mario Muchnik. „Der leitende Angestellte, der ihn bei Seix Barral entließ, glaubte, alles Schlechte sei auf diesen Redakteur mit dem erlesenen Geschmack zurückzuführen. Und nachdem er ihn auf unhöfliche Weise entlassen hatte, kündigte er beispielsweise die Verträge mit einem Autor, der zwar nur sehr wenig verkaufte, dessen nächstes Werk sich jedoch Hunderttausende Male verkaufte: einem gewissen Milan Kundera. Er kündigte auch den Vertrag für eine weitere von Muchniks „Spannungswundern“, den Roman „Belle du Monde“, den Anagrama kurz darauf erfolgreich veröffentlichte.“ Andererseits nennt er das positive Beispiel von Herralde, der jahrelang Autoren mit schlechten Verkaufszahlen unterstützte, bis es ihnen gelang, einen Bestseller zu schreiben, wie etwa Antonio Tabucchi und sein „Sostiene Pereira“.

Murillo etablierte zudem einen persönlichen Kanon von Autoren und Strömungen. Im Gegensatz zur Avantgarde, der Nouveau Romance, dem Costumbrismo, dem politischen Roman und dem aktuellen spanischen Kriminalroman (er nennt ihn grau) war er eine Schlüsselfigur dessen, was ab den 1980er Jahren als die neue spanische Erzählung bekannt wurde. „Das habe ich erfunden“, lacht er amüsiert.