Filipe Guerra. Ein Übersetzer mit offenem Ohr

Wir wissen wenig über die innere Geschichte, den Wandel der Bewusstseinsformen einer Zivilisation. Doch zweifellos können wir in diesem Sediment, das in der Sprache zurückbleibt, in der unterschiedlichen Art und Weise, wie verschiedene Kulturen und Epochen Sprache unterschiedlich nutzen, Hinweise auf die Beziehungen zwischen Wort und Objekt, auf die Bedeutung und Tiefe finden, die diese wie ein weißer Stein am Grund eines Brunnens hinterlassen und unser Bewusstsein für die Welt und unseren Platz darin durchdringen. Zwischen dem klassischen Schwanken der Phrase und ihrer alltäglichen Zweckmäßigkeit scheint die Literatur auf dem Boden zu liegen und sich mit Bruchstücken, Krümeln zu nähren, die sich schließlich selbst aussäen, Wurzeln schlagen und uns auf mehr oder weniger kreuzenden Wegen seltsame Formen zurückgeben. So löscht Filipe Guerras Tod keinen Namen aus: Er zerstört ein System des Zuhörens. Er wurde durch Krebs, durch die mimetische Arbeit eines Übersetzers, entwirrt. Der Tod vollendete das Werk am vergangenen Sonntag, dem 6. Juli, in einem Bett im Garcia de Orta Krankenhaus in Almada.

Was bei ihm verloren geht, ist neben einer überwältigenden Gelehrsamkeit, die er sich so oft entsprechend den Forschungsanforderungen aneignete, die er für die von ihm übersetzten Monumentalwerke auferlegte, eine Zusammenarbeit, die im Laufe von drei Jahrzehnten eine der verlässlichsten Übersetzungsmethoden hervorbrachte, die jemals in unserer Literaturwelt etabliert wurde. Er und seine Frau Nina Guerra übersetzten gemeinsam rund 70 Werke direkt aus dem Russischen, von den Giganten der Romantradition wie Tolstoi, Dostojewski und Turgenew bis zum absoluten Meister der Kurzform, Tschechow, und zurück zu den Romantikern wie Alexander Puschkin und Michail Lermontow, die den Beginn der russischen Moderne markierten. Und auch Gogol, Iwan Bunin, Andrei Beli, Bulgakow und Stanislawski, um nur einige zu nennen. Besondere Aufmerksamkeit verdient die Anthologien von Dichtern wie Ossip Mandelstam, Anna Achmatowa und Marina Zwetajewa. All dies vermittelte uns Fragmente einer lärmenden Landkarte dieses Kontinents, dessen immense Ausdehnung sich in den radikalen Kontrasten seiner Literatur voll ausdrückt, mit jenen steinernen Figuren, deren Weiß und Gewicht die Artikulationspunkte dieser Region definieren, unendlich durch die vielen Falten und Extreme, die uns ihre innere Geschichte bietet. „Das Schreiben brennt schwarz wie Blut“, sagt der ungarische Dichter und Übersetzer István Bella in einem Mandelstam gewidmeten Gedicht, in dem er seine Stimme ergreift: „Ich spiele nicht die Leier, sondern die Kette; / Wie Ketten rasseln meine Stimmbänder, / oder wie die Sterne am Himmel, / eisenbewehrte Welten, die aneinandergleiten, / Länder gefesselt, / wie mein Herz. (…) Und ich lehre neue Wörter / und singende Bäume die menschliche Sprache, / Ich lehre Vögel den Himmel…“

Filipe António Guerra wurde 1948 in Vila Pouca de Aguiar geboren. Er schloss sein Studium der Romanischen Philologie an der Philosophischen Fakultät der Universität Lissabon ab und setzte sein Studium der Linguistik an der Université Paris VIII (Vincennes) fort. 1975 trat er dem Vorstand der Cooperativa Livreira Esteiros bei und konzipierte und produzierte zwischen 1979 und 1982 Radiosendungen über Bücher für RDP1 und Antena 2. Er verfasste regelmäßig Beiträge für Zeitungen und Literaturzeitschriften, oft unter einem Pseudonym. Zwischen 1986 und 1989 arbeitete er als Korrektor und Literaturübersetzer beim Editorial Progresso in Moskau. Dort lernte er Nina kennen, mit der er eine der wichtigsten Partnerschaften für literarische Übersetzungen ins Portugiesische aufbaute. Nach seiner Rückkehr nach Portugal arbeitete er bis 1991 beim Editorial Caminho, wo er in den Bereichen Redaktion, Korrektorat und Übersetzung tätig war. Ab 1994 widmete er sich ausschließlich der literarischen Übersetzung aus dem Russischen. Obwohl er allein und sogar in anderen Sprachen wie Französisch, Spanisch und Italienisch rund 40 Titel verfasste, ist es das gemeinsame Erbe des Paares, das die Rezeption der russischen Literatur in portugiesischer Sprache nachhaltig prägen wird.

Was sie gemeinsam leisteten, lässt sich nicht auf Effizienz oder lexikalische Genauigkeit reduzieren. Sie übersetzten, als würden sie ein kritisches Instrument zusammensetzen: Nina brachte den russischen Text mit akribischer Wortwörtlichkeit aufs leere Blatt; Filipe zerlegte das Unübertragbare und suchte nach gleichwertigen Formen im Portugiesischen, nicht durch Transposition, sondern durch Nachahmung. Sie wechselten sich ab. Sie kehrten zum Anfang zurück. Glied für Glied, Satz für Satz, immer präsent das Original – nicht als Fetisch, sondern als Zeuge. Das Ergebnis: Dostojewski ohne Verfeinerungen oder folkloristische Exzesse, Tolstoi ohne allzu viel Parfüm, Tschechow, nachdem das Anekdotische weggekratzt worden war.

Filipe Guerra schrieb seinerseits, etwas diskreter, Kurzgeschichten, von denen er einige verstreut hinterließ. Seinem Freund Rui Manuel Amaral zufolge arbeitete er zum Zeitpunkt seines Todes an einer Anthologie. Eine dieser Geschichten, die er vor etwa zwanzig Jahren schrieb, enthielt folgende Notiz: „Ich lag im Sterben. Sterben ist unbequem, ja sogar unangenehm. Sie gravieren unsere Namen in eine Zwischenzone (zwischen Praia das Maçãs und Cassiopeia Bar), prominent platziert, von Lichtern umrahmt, aber wer liest sie? Ich glaube, nur die Toten. / Noch eine Nacht, und er würde auferstehen. Es ist nicht angenehm. Wir kehren zurück, breiten die Arme aus, frühstücken in der Bäckerei, wollen reden, aber unsere Stimmen wollen unsere Kehlen nicht verlassen, wie in Träumen. Wir bleiben unbemerkt.“