Wein, Reisen und das Meer Homers
Ich würde gerne eines Tages den Ursprung des Wortes „Wein“ erklären können, das unverändert die Tafeln aller indoeuropäischen Sprachen ziert, doch jedes Mal stoße ich auf mein Erstaunen darüber, dass Homers Meer weder grün noch azurblau, indigoblau oder marineblau ist, sondern οἶνοψ πόντος (oînops póntos) : „Meer weinfarbener Augen“, violett. Die geheimnisvolle und seltsame Poesie von οἶνοψ πόντος inspiriert, blendet und fasziniert, und ihre schwierige Interpretation hat Dutzende von Schriftstellern, Historikern und Archäologen dazu veranlasst, der Bedeutung dieser mysteriösen Farbkontamination auf die Spur zu kommen. Im Gegensatz zu anderen Formeln, die der Blinde von Chios immer wieder verwendete, verwirrt und berauscht diese an Leidenschaft erinnernde Farbe. Was meinte Homer, als er die Kombination dieser beiden Wörter, Adjektiv und Substantiv, οἶνοψ πόντος, sorgfältig auswählte, um das Meer zu beschreiben?
Das Vatikanische Geheimarchiv, oder wie es unter Akademikern heißt, „infinitus enim thesaurus“ , ist in Wirklichkeit eine riesige Bibliothek aus stillen Regalen, die sich über vierzig Kilometer zwischen Wundern und Belanglosigkeiten ausdehnt, verzweigt und zusammenzieht: Manuskripte auf Pergament und Papier, Bullen, Ermahnungen, Enzykliken, Einkaufslisten, Taten und endlose Fiktionen dokumentieren das Auf und Ab der Geschichte, ihre Höhen und Tiefen, Revolutionen, Verbrechen und Exkommunikationen; Kriegschroniken und Friedensvorschläge; Palaststreitigkeiten und Liebesaffären.
Das Geheimarchiv nahm in den Tagen des christlichen Kampfes gegen das kaiserliche Rom Gestalt an und enthält bis heute Einzelheiten und Ernennungen chinesischer Prälaten: vom Brief der Kaiserin Ming aus dem Jahr 1655 auf ein gelbes Seidentuch, in dem sie um die Entsendung weiterer Jesuitenmissionare bittet, um bei den Bekehrungen zu helfen, bis hin zur Geschichte von Papst Clemens, der von seiner Reise auf die Krim berichtet, wo er so lange predigte, bis ihm die römischen Wachen einen Mühlstein um den Hals banden und ihn auf den Meeresgrund warfen, wo Engel ihm ein Grab im Wasser bauten – all das findet sich in der Miscellany und anderen nicht näher benennbaren Fondi .
Lucila Montefiori, die brillanteste Expertin für antike Bibliotheken und deren Erhaltung, wurde nach Rom gerufen, um ein großes Rätsel zu lösen: Im Pergamentsaal neben dem Turm der Winde wiesen Tausende von Dokumenten einen violetten Farbton auf, der von einem violetten Pilz verursacht wurde, den niemand unter Kontrolle bringen, geschweige denn identifizieren konnte. Mit der Zeit und wenn sein Vordringen nicht gestoppt würde, würde das, was noch lesbar war, in einem wachsenden Meer aus Violett, unleserlich und kalt, untergehen. Es war relativ einfach, den Holzwurm oder die Motte zu bekämpfen, deren Gefräßigkeit seit Jahrhunderten anhält: Es war leicht, einen Raum abzudichten und ein paar Regale zu isolieren, doch an einem schönen Tag oder in einer schlechten Nacht rückten zuerst die verblassten violetten Flecken und dann die purpurnen wieder vor und verschlangen die Briefe von Zosimus, Leo und Urban in ihrem Kielwasser: Scheidungsanträge, Erlaubnisse zum Fastenbrechen und Annalen, die von barbarischen Völkern erzählen, die das Christentum noch nicht kannten.
So wie Löschpapier bei Berührung mit Wasser oder Tinte dunkler und weicher wird, so wurden auch vom violetten Pilz befallene Manuskripte weicher und dunkler. Zuerst dachte Lucilla, sie habe es mit einer Mutation von Clitocybe nuda zu tun, deren Sporen während der napoleonischen Invasion in die Geheimarchive gelangt waren und die vom Echo der Toten und der Angst der Lebenden lebten. Es schien offensichtlich, dass die illuminierten violetten Pergamente mit Goldschrift aus der Zeit Karls des Großen vor dieser gefährlichen Invasion sicher waren, als wäre Violett ein wahres Gegenmittel gegen Violett. Als der Farbstoff später auf einem entfernten Regal erschien, erkannte Lucilla Montefiori, dass Insekten und Pilze weder einem rationalen Plan noch einer geometrischen Abfolge folgen: Jeder Luftzug stimuliert sie, jede Dunkelheit erregt sie. Der karolingische Hintergrund war also aus anderen Gründen verschont geblieben.
Im Archiv selbst las die englische Bibliothekarin Goethes Farbenlehre und „Portal, die Vitae Magorum “ von Randall dem Krummen, denn Lucilla glaubte, man könne antike Sabotage, eine bücherfeindliche Seuche, Zauberei aus den zentralasiatischen Steppen oder die Einführung eines Giftes aus Flechten und Moosen, das in Büchern und Tinte gedeiht, während der Revolution von 1917 nicht ausschließen. Wo die Wissenschaft versagt, dachte Lucilla, lebt der Aberglaube wieder auf. Wenn Bücher angegriffen werden, dauert es nicht lange, bis auch Menschen angegriffen werden.
Als sie über Philostratus ' Leben des Apollonius von Tyana stolperte, dessen Biographie der von Jesus sehr ähnelte – so sehr, dass seine Muttersprache Aramäisch war, er weite Kleidung trug, ein asketisches Leben führte, Kranke heilte, Dämonen austrieb, die Tochter eines römischen Zenturios auferweckte und sich für den Retter der Menschheit hielt – und über diese weit hergeholte Vorstellung, dass die Toten in Himmel unterschiedlicher Farbe kämen, deren höchster violett sei, stellte sich Lucilla vor, dass die dort anwesenden Verstorbenen, bewahrt in ihren Namen und Titeln, bedeutende Persönlichkeiten und Erforscher von Omen und sorgfältigen Riten, ein unheilvolles Plasma aus Rache und Groll bildeten. Mit anderen Worten, der höchste Himmel, in dem sie sich befanden, empfand Nostalgie für den tiefsten Teil der Bibliothek, der aus bestimmten Abschnitten des Geheimarchivs bestand. Irgendwie fühlten sich die Toten und die anderen Geister wieder ihrer Welt nahe: den Höfen, den Baldachinen, den Gärten, den Klöstern, den Palästen, die die Bücher zwischen ihren verletzten Seiten bewahrten.
Er versuchte, sie mit Pulver, Mottenkugeln, aromatischen Kräutern und Bakteriziden wieder an ihren richtigen Platz zu bringen, doch nichts konnte den Weg zu den Inseln, Kreisen und Ovalen zurückverfolgen, die der violette Pilz entlang seines Weges besiedelte, als wäre er die Vorhut einer Armee, die die Dunkelheit und die Auflösung der Buchstaben besiegte. Schließlich beschloss er nach Rücksprache mit den dort tätigen Kardinälen, Sekretären und Gelehrten, zu kopieren, was noch zu retten und zu entziffern war. Die Kopien würden natürlich nicht wie die Originale aussehen, so wie Apollonius von Tyana, obwohl ihm ähnlich, als sein Zeitgenosse, Wundertäter, Heiler und Dichter nichts weiter war als eine Verhöhnung Jesu, des Rabbiners von Nazareth.
Was macht es schon, wo, wie, wann und warum Homer dem Meer die Farbe der Leidenschaft und des Schmerzes gab? Man muss keinen Philologen zu Rate ziehen, um zu verstehen, warum unser Mittelmeer, das Mare Nostrum , seit Homers Zeiten nicht mehr blau leuchtet, sondern skandalös nach dem mit seinem Salz vermischten Blut Tausender Migranten schreit, die wie Odysseus seit Jahrhunderten ein besseres Schicksal als Krieg und eine geschändete Stadt wie Troja suchen. Anstatt unsere Gläser zu erheben, sollten wir vielleicht unseren Zynismus und unsere Arroganz etwas zurücknehmen.
Homer prägte den treffendsten Ausdruck, um die Augen – der Schlüssel zum Beinamen – derer zu beschreiben, die auf der Suche nach Erlösung auf das Meer blicken. Ekstase und Angst, das empfindet man, wenn man auf das Meer blickt – nicht Wein, sondern Blut in den Augen, wie οἶνοψ – das sich von Wein ableitet, aber auch von ὄψ (óps) , dem Auge, das die zu überquerende Wasserfläche betrachtet.
In diesem Monat vor zehn Jahren wurde die Leiche von Aylan Kurdi, einem dreijährigen kurdischen Jungen, wie ein lebloser Baumstumpf an einen türkischen Strand geworfen. Sein geschwollenes, violettes Gesicht erinnert uns daran, dass dieselbe Farbe töten und wiederbeleben, eine Spur der Erinnerung auslöschen und den demütigen Mut der Würde für die Gerechtigkeit in Philostratus‘ letztem Himmel lehren kann.
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