Festival de Salzburgo: Todas as pessoas se tornam irmãs

Cinco irmãs formam um círculo na Residenzplatz, em Salzburgo. Seus nomes são Minna, Wilsis, Rose, Rui Rui e Soribel. Seus olhos estão fechados, elas sonham. Essas esculturas, de até onze metros de altura, foram concebidas e esculpidas pelo artista catalão Jaume Plensa, com base em máscaras de jovens moças. Em passividade demonstrativa, elas agora emolduram a demonstração masculina de poder da fonte barroca Residenz, cujos cinco tritões musculosos, acompanhados por guerreiros corcéis marinhos, lançam vastas quantidades de água no ar há mais de trezentos anos. Ao fazer isso, elas transformam a praça pública perto da catedral. Ela agora é percebida de forma diferente. As pessoas não a atravessam mais com pressa — elas se demoram. As pessoas se sentam ao redor como se estivessem em algum lugar no campo, refletindo-se à sombra das mulheres gigantes que, como diz Jaume Plensa, "compartilham silêncio e esperança".

Poucos passos adiante, na Felsenreitschule (Escola de Equitação em Rocha), três irmãs estão no palco, sem saber o que fazer. Ou melhor, três jovens, contratenores, em trajes femininos brancos. Cantam em vozes de soprano sobre a impotência e o fim dos tempos. Seus nomes são Irina, Olga e Masha: três figuras profundamente tristes do fim do século, perplexas e sem vontade de futuro, inventadas pelo escritor Anton Tchekhov. Quando a peça foi publicada pela primeira vez em 1901, um crítico comentou: "Essas 'Três Irmãs' pesam na alma como uma pedra." Cerca de cem anos depois, Péter Eötvös (1944-2024) transformou este drama em ópera. Estreou em Lyon em 1998, justamente quando outro ponto de virada inovador se aproximava.

A diversidade pós-moderna da música de Eötvös contribuiu para que "Três Irmãs" rapidamente se tornasse uma peça do novo repertório. A última encenação foi em Zurique, em 2013, por Herbert Fritsch , com três mulheres cantando os papéis principais – uma segunda versão aprovada pelo compositor. Agora, a peça finalmente chegou ao Festival de Salzburgo em sua versão original, que apresenta todos os papéis femininos com vozes masculinas. As condições para isso são ideais: nunca antes houve tantos jovens contratenores cantando com fantástica precisão e confiança aguda como hoje.

Por um lado, com esse elenco incomum, Eötvös queria evocar a "troca de gênero" que vinha sendo praticada há muito tempo na ópera: até o início do século XIX, os castrati desempenhavam papéis masculinos e femininos, e até hoje, as mulheres cantam os chamados papéis de culotes. Por outro lado, porém, Eötvös se entusiasmava com uma voz abstrata e ideal: ele via as irmãs como "nem mulheres nem homens" — em vez disso, para ele, elas representavam o "destino atemporal da humanidade".

Logo na primeira cena, as três vozes agudas se unem em um trio de madrigais delicadamente tricotados, que proclama: "Nossa tristeza se transformará em alegria para todos aqueles que vierem depois de nós". Isso nada mais é do que autoengano. Irina, Olga e Masha cantam umas para as outras, encorajando-se mutuamente como crianças abandonadas na floresta escura. Na peça de Tchekhov, essa palavra final escatológica só aparece na cena final. Eötvös a eleva, tornando-se um lema desde o prólogo.

No entanto, Eötvös também expõe o elemento cômico latente já presente nos diálogos expansivos de Tchekhov. No cenário musical, esse elemento emerge com toda a sua nitidez. Xícaras de chá quebradas tilintam, explosões repentinas de riso irrompem e, às vezes, piadas incompreensíveis e fora de contexto irrompem. O diretor Evgeny Titov iluminou precisamente essas bizarrices grotescas com incrível precisão — contra um pano de fundo sombrio.

Aparentemente, uma guerra aconteceu na Felsenreitschule. A cenografia apocalíptica de Rufus Didwiszus retrata um campo de escombros, familiar às imagens de Gaza ou de cidades ucranianas. Trilhos ferroviários quebrados e tortos erguem-se abruptamente de uma cratera de granada; à esquerda, um túnel ainda intacto; à direita, os trilhos terminam em um muro. Em frente a ele, acontece a conversa de salão das três irmãs com seus admiradores, em uma cena perturbadoramente alienada.

A figurinista Emma Ryott vestiu o elenco em parte com uniformes históricos e crinolinas, em parte com roupas de histórias em quadrinhos. Portanto, é revelador e engraçado quando Andrei (Jacques Imbrailo), o irmão fraco das irmãs, se recompõe após um lamento de partir o coração e se desfaz de seu traje pesado: ele é e continua sendo um perdedor, e não fica melhor nu. Ou quando sua esposa dominadora, Natascha, tropeçando em saias esvoaçantes, mas ágil como uma formiga e gritando a plenos pulmões, escala as íngremes pilhas de escombros: ela é o toque de cor mais berrante desta tragédia e, encarnada pelo incrivelmente flexível contratenor Kangmin Justin Kim, o único papel genuinamente bufão.

Dennis Orellana, um soprano hondurenho, confere à irmã mais nova, Irina, uma superficialidade encantadora, típica de uma soubrette. O contratenor canadense Cameron Shahbazi encanta com sua discrição tranquila como Masha. O contratenor americano Aryeh Nussbaum Cohen assume o papel principal como Olga, entregando calor e uma voz rica.

O Klangforum Wien oferece tanto um pequeno conjunto de solistas, que toca visivelmente no fosso da orquestra e acompanha os diálogos, quanto uma segunda orquestra, maior, que produz sons tutti invisivelmente para efeitos de espetáculo e espaciais. Maxime Pascal garante que os dois conjuntos se encaixem perfeitamente. Este jovem maestro, com uma experiência apaixonada em música contemporânea, é precisamente a pessoa certa para esta delicada peça. Desde a primeira nota delicada do acordeão, constrói-se uma tensão de intensidade inigualável.

As "Três Irmãs" acertaram em cheio: o Teatro Contemporâneo apresentou a melhor produção do Festival de Salzburgo neste verão. A segunda melhor, surpreendentemente, foi uma versão em miniatura. O pintor e escultor alemão Georg Baselitz havia projetado novos bonecos especificamente para o Teatro de Marionetes de Salzburgo, para "A História do Soldado", de Igor Stravinsky.

Os bonecos têm cabeças enrugadas e membros infinitos feitos de rolos de papelão, sem rosto. Eles não falam nem cantam; outros fazem isso por eles, como o ator Dominique Horwitz ou a violinista Isabelle Faust. Mas eles dançam. E como! São necessários três bonecos só para os saltos acrobáticos e exuberantes de bailarina da princesa, cada um com braços e pernas de comprimentos diferentes. Três irmãzinhas engraçadas que, no final, caem nas mãos do diabo.