O velho rabugento engana a morte: com o «Brandner Kaspar», Munique finalmente tem novamente um bem cultural de culto

A morte é, na verdade, uma vienense. Lá, ela se aninha confortavelmente entre o Cemitério Central e o Danúbio Azul, saciada de clichês, acarinhada em ambientes literários e festivos e venerada como uma companheira. Em nenhum outro lugar o diabo é tão bem-vindo. Nem mesmo na vizinha Baviera, onde, como em qualquer outro lugar, ele é temido e mentalmente banido da vida. As pessoas aqui falam de um "belo cadáver", mas secretamente se alegram por não serem o próprio cadáver.

Mas os bávaros também são astutos, desonestos e dissimulados quando se trata de sua própria existência e bem-estar contínuo. Assim, no século XIX, o mineralogista de Munique Franz von Kobell pegou sua caneta e escreveu um texto que se tornou algo como o "Homem Comum" da Baviera: muito popular e tão valorizado quanto uma indulgência regular na Igreja Católica. "A História de Brandner Kaspar", publicado em 1871, conta a história de um velho serralheiro que engana o Boanlkramer, o negociante de ossos, e assim ganha, não a vida eterna, mas alguns anos a mais de vida. Isso é possível graças à aguardente de cereja e a algumas trapaças sérias no baralho.

O texto é folclórico, chegou aos palcos e também se tornou um sucesso de bilheteria como filme. Franz Xaver Kroetz interpretou o rabugento Brandner. E o material o marcou. Ele escreveu uma nova versão para o Residenztheater de Munique, que estreou sob a direção de Philipp Stölzl (na verdade, um especialista em ópera e cinema) e foi aclamada pelo público. Esta semana, Munique finalmente tem novamente um patrimônio cultural cult, um que mal é compreendido além do chamado equador de Weisswurst, porque o dialeto mais amplo é celebrado como uma língua tribal, mas que se encaixa aqui como um par de calças de couro gordurosas.

O sucesso da versão de Kroetz, um tanto filosófica e crua, porém terna, certamente se deve também aos dois atores principais. Günther Maria Halmer, com uma voz arrastada e calorosa, interpreta Kaspar, cujos 70 anos de vida lhe trouxeram muitas preocupações, mas que finalmente encontra paz em sua solidão. É justamente ele quem é assombrado pela morte, com sua lista de compras, na qual estão listados os próximos cadáveres. Lá no alto, entre as nuvens suaves e barrocas, um Pedro (Michael Goldberg), vestido com um ar papal e meias vermelho-sangue, capaz de praguejar contra os ímpios e também abrigar desejos pedófilos, lhe entregou a lista.

Florian von Manteuffel é uma Morte amarga, um tanto melancólica e preguiçosa, logo mais devotada à aguardente de cereja do que à santa. Durante negociações que duram poucos anos, o homem de cabelos compridos e terno preto mal-ajustado se deixa arrastar com uma rapidez surpreendente pela mesa frágil do quarto de Kaspar. A Morte sabe: ele se ferrou. Os superiores o repreenderão por essa garantia ilegal de sobrevivência, se não o expulsarão para o inferno, seu inimigo natural.

O próprio diretor Stölzl concebeu a cenografia, mandando construir um enorme armário de fazenda, atrás de cujas portas se escondem paisagens montanhosas acidentadas, uma cabana humilde ou até mesmo um paraíso reluzente. E há muito voo nesta produção, que se situa, de forma bastante divertida, em algum lugar entre a comédia e a arte refinada. Cenários pintados passam zunindo ao fundo, e na cama, Kaspar e Morte flutuam rumo à eternidade, pois Brandner ora deseja, hesitante, um vislumbre da vida após a morte, agora que tudo o que é terreno se tornou demais, moderno demais, cansativo demais. Sim, ele talvez até goste de estar lá, afinal.

Em sua versão, Kroetz permanece surpreendentemente gentil e quase fiel. Poderíamos até chamar isso de cansaço da idade; o ex-comunista prestes a completar 80 anos, que outrora criticou a monotonia bávara como poucos, dedica-se com anseio ao declínio de sua vida e a uma saída tranquila e sem ressentimentos. Apenas uma pessoa permanece amarga, porque seu trabalho nunca termina: o Boanlkramer precisa retornar à Terra para fazer seu trabalho sujo. Mas, ele diz, o paraíso diário não é para ele de qualquer maneira.

Na estreia no Residenztheater, Franz Xaver Kroetz sentou-se no meio da nona fileira, ao lado de sua esposa, Marie Theres Relin. Ele estava lá com a plateia na peça folclórica — e foi aclamado.