Hamelin não paga seus flautistas

A ausência do dinheiro físico matou a estrela das acrobacias de semáforo. O mendigo no chão das nossas ruas. O músico em algum canto do Bairro Gótico, das Ramblas, nos corredores do metrô ou dentro de algum de seus vagões. Ainda há quem carregue moedas e cédulas, mas, como tantas coisas na vida cotidiana, um dia alguém, ou melhor, um pequeno grupo de Sr. Alguém, decidiu que o mundo físico das moedas era para perdedores ou, no máximo, para jogadores de Banco Imobiliário.

Já tínhamos aprendido a brincar com batatas fritas e lentilhas, então a adaptação deveria ter sido simples, senão não teria feito diferença. Todos tinham cartões coloridos, controles de segurança e transações pré-pagas. Mas o que fazer com tudo o que não é uma compra? Deixar uma gorjeta, dar moedas para alguém necessitado ou compensar com dinheiro se te entretiveram ou alegraram alguns momentos da sua vida na cidade. Dê a eles um bizum, boomer .

Imagine todos os músicos e malabaristas da cidade irritados com a nossa indiferença.

Na Índia, hipnotizadores de cobras protestam, com as vozes abafadas, à beira de um ataque de cobra. O motivo reside em um decreto que proíbe a posse de cobras. Esses artistas itinerantes, que praticam prestidigitação, fazem malabarismos, tiram uma cobra de uma cesta e dançam ao som do pungi, veem seu modo de vida nômade em perigo. Aqueles caras de cabelo preto, turbantes brancos, brincos, contas e colares de conchas ou pérolas, que aqui confundiríamos com um septuagenário que compareceu à abertura da Pacha em Ibiza, são inconfundíveis por lá. De cidade em cidade, em dias de mercado e festivais. Acontece que esses hippies anseiam pelo capitalismo da posse privada de cobras. Que mundo estranho é este.

Vamos esclarecer: cobras não são surdas, mas também não podem ser hipnotizadas. Elas percebem alguns sons agudos, mas principalmente vibrações e movimentos. É a isso que a cobra responde durante o ritual do hipnotizador. Nossas vozes, infelizmente para os humanos, são percebidas por cobras. Quando criança, eu me tranquilizava dizendo que só havia cobras e víboras aqui, assim como me entristecia saber que Barcelona ficava no leste. Eu pensava que havia cowboys e apaches no oeste, mas, na realidade, só havia extremenhos e portugueses.

As cobras não, mas ficamos surdos quando passamos por um músico tocando.

Cobras não, mas certamente ficamos surdos quando passamos por um músico tocando. Baixamos o olhar, aceleramos o passo porque algo nos envergonha. Talvez não sejamos generosos, fingimos que não temos tempo para ao menos parar e aplaudir, sabendo que o músico em questão não conseguirá pagar o aluguel do seu quarto com nossos aplausos sem um tostão. Mas também ficamos envergonhados de estar presentes em um evento intimista que está à venda, na maioria das vezes, por necessidade. Só por isso, você se aventura a dar algumas de suas músicas favoritas, tocadas e cantadas da melhor maneira possível, às vezes com gravações à venda que ninguém compra, tudo isso dado de graça para pessoas que agirão como se você não estivesse lá, como se não estivesse acontecendo, como se estivessem lhe entregando um panfleto de um lugar para onde você nunca planeja ir.

Claro, nem sempre é assim. A generosidade do músico é incomparável, superior à de qualquer outro artista, talvez superada apenas pelo malabarista de semáforo. Um minuto para mover três bolas no ar, andar sobre pernas de pau ou tirar um chapéu. E você, dentro do carro, sem dinheiro, sem tempo e sem vontade de dar dinheiro a tudo e a todos, querendo que o sinal fique verde e sorrir para eles — pelo menos sorrir para eles, não para irritá-los. Imagine todos os músicos e malabaristas da cidade, irritados com a nossa indiferença e mesquinharia, tocando músicas de Melendi em alto volume e jogando bolas em nós. Em vez disso, vamos tirar dinheiro do caixa eletrônico e distribuir a riqueza.

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Em 26 de junho de 1284, já tínhamos um aviso. Um flautista chegou a Hamelin e prometeu erradicar a praga dos ratos em troca de dinheiro. Ele cumpriu a promessa, mas os moradores de Hamelin se recusaram a pagar o preço combinado. Naquele dia, festa de São João e São Paulo, o flautista, assim como havia feito com os roedores, tocou seu instrumento e foi seguido por 130 crianças de Hamelin, que nunca mais foram vistas.

A história tenta explicar a lenda. O flautista poderia ter sido um disfarce para recrutar jovens trabalhadores, colonos necessários no século XIII para o Leste, e assim Hamelin, na Baixa Alemanha, ficou sem uma geração inteira. É preciso ter cuidado com músicos enganados, líderes populistas e, sempre, com os ratos.