Abel Tesfaye retorna a Toronto para matar The Weeknd

Ao contrário do pouso forçado de Taylor Swift, que pareceu um meteorito, na suada cidade de Toronto, não havia cavalos policiais usando contas da amizade na primeira apresentação de The Weeknd no Six.

Em vez disso, um ar mais suave envolveu o Rogers Centre enquanto os fãs chegavam: faixas discretas de Starboy ecoavam no ar úmido e úmido de 30°C que cobria o estádio no coração da cidade natal de The Weeknd.

Mas isso não significa falta de emoção, apesar do clima.

"Puta merda, está quente", exclamou o produtor e DJ canadense Kaytranada, enxugando-se no palco durante uma abertura bem feita, embora não arrasadora.

Foi assim que os fãs sufocados, na primeira das quatro noites com ingressos esgotados no local com capacidade para 50.000 pessoas, enfrentaram o calor com roupas escuras, combinando com a música notoriamente sombria do astro do R&B.

Um dia antes, a prefeita Olivia Chow apelidou o dia anterior de "fim de semana do The Weeknd". Isso porque, segundo ela, "Abel (The Weeknd) Tesfaye representa o melhor da nossa cidade". O artista criado em Scarborough também recebeu uma chave da cidade .

E tudo isso aconteceu pouco antes de o público, ansioso para vivenciar o que muitas vezes ainda é descrito como uma experiência única de show, começar a conversar de forma incomum com os jornalistas — se lançando em entrevistas diante das câmeras em vez de esperar pela insistente persuasão dos produtores atarefados.

"Todos aqui, nós somos o The Weeknd", disse um fã chamado Perry à CBC News. "Ele representa o Canadá."

Mas, assim que Tesfaye subiu ao palco, a mistura aparentemente incongruente de emoções imediatamente fez sentido. Vestindo um robe preto incrustado com brilhantes strass dourados e uma meia-máscara dourada, era possível ver que ele personificava aquela mistura cáustica de carisma e submissão que, para qualquer outra pessoa, não se encaixaria na mesma pessoa ao mesmo tempo.

Como ele provou desde o lançamento de mixtapes anônimas e perturbadoras com temática dance na década de 2010 até esta aparentemente última turnê sob o pseudônimo de The Weeknd, este é o espaço onde Tesfaye prospera. Embora não esteja se aposentando da música, ele planeja não se apresentar mais com o nome pelo qual se tornou famoso.

Um retorno para casa

Passando rapidamente pelas faixas clássicas de The Abyss a Wake Me Up e After Hours , ele estava acompanhado por dançarinos de apoio igualmente mascarados e vestidos — movendo-se em uníssono ao redor de uma estátua dourada de uma mulher gigante e nua que girava lentamente (imagine uma estatueta feminina do Oscar, mas com mamilos visíveis).

Eles estavam sob grandes argolas de ouro, diante de uma simulação de horizonte dourado de uma cidade em ruínas. Até o microfone de Tesfaye era dourado, uma metáfora particularmente pesada, à qual, logo no início, ele se aventurou caoticamente.

Enquanto cerca de 30 mulheres caminhavam em sincronia ao redor da estátua e depois atrás dele, e jatos de fogo disparavam a 6 metros de altura, Tesfaye ergueu as mãos em direção ao microfone como se estivesse rezando. Nenhuma delas precisou dançar ou se mover muito para ganhar os aplausos ensurdecedores que se seguiram, enquanto Tesfaye revelava um pedacinho do seu rosto, aparecendo levemente por cima da máscara.

"Bem, essa é uma recepção calorosa, não é?" ele perguntou em meio a outro rugido.

Não foi a última ligação para sua cidade natal. Mais tarde, ele comentou que o estádio era onde costumava assistir aos jogos do Blue Jays "quando era bebê", soltou um longo e prolongado "Toronto" no meio de sua faixa "Sacrifice" e conseguiu inserir referências à CN Tower e ao Rogers Centre em São Paulo .

Mas o foco era o ouro, a cerimônia e a reverência performática que ela proporcionava. O efeito é impressionante, ainda que assustador. Um profissional da música consumado, com quatro Grammys no currículo e mais Junos do que qualquer um, exceto Anne Murray, Tesfaye sabe como criar uma cena.

Ele também sabe cantar e — mais do que isso — se apresentar. Nunca deixou de liderar as dezenas de milhares de espectadores entusiasmados com cânticos ou simplesmente com aplausos entusiásticos. Tudo dá a impressão de uma cerimônia religiosa com temática de clube: um culto de adoração gigantesco e com orçamento enorme, só que aqui o deus é o hedonismo, o sexo e todas as cenas mais escandalosas de O Lobo de Wall Street .

Claro, isso é intencional — tanto por isso que The Weeknd consegue se definir como um símbolo sexual geracional sem se exibir ou mesmo revelar um pedacinho do corpo sob robes largos, quanto ostensivamente por que ele está optando por deixar a farsa de lado após esta turnê. Em seus shows e músicas, ele interpreta um club boy, um personagem semi-satírico obcecado pela fama, inventado lá nos tempos de sua mixtape de estreia, House of Balloons — uma máscara, explicou Tesfaye em um AMA no Reddit em 2013 , que ele escolheu para esconder seu nome e, por extensão, a si mesmo.

Vaidade e niilismo

Pessoalmente, tudo se encaixa como um passe de mágica. Em um show do Weeknd, nós dois estamos fartos de materialismo e fartos de estar fartos dele. Estamos abrindo mão de toda inibição, esquecendo o amor, nos deleitando com o sexo e abrindo mão do autocontrole. É tudo uma declaração sobre niilismo, entende? Ou talvez não seja.

"Parece exorbitante quando tudo acaba. Um exercício inútil e desconfortável de um artista que acredita que vaidade significa que nenhum excesso pode ser deixado de lado", escreveu o jornalista musical Hanif Abdurraqib sobre um show do Weeknd em 2013 em seu livro They Can't Kill Us Until They Kill Us .

"The Weeknd conta a mesma história: nunca é sobre amor, mas, pensando bem, como pode ser sobre qualquer coisa além de amor, mesmo que o amor seja apenas o amor que você tem pelos seus próprios desejos vorazes."

Não está exatamente claro o quanto a entidade separada de The Weeknd existe para Tesfaye explorar e zombar de suas tendências mais autodestrutivas — em vez de apenas se deleitar com elas. Seria difícil encontrar qualquer sinal de descontentamento no aparentemente eufórico Tesfaye no domingo. Ele acertou sucessos antigos e novos com maestria, e sorria de orelha a orelha enquanto segurava o microfone para fãs quase desmaiados, gritando os improvisos de Out of Time .

Ainda assim, talvez seja uma mensagem estranha rotular, como fez Chow, o melhor da cidade — e estranha ter atraído tantos alunos do ensino fundamental com menos de um metro e meio como o show para todas as idades de domingo.

Ao mesmo tempo, é um tema que tem oferecido retornos decrescentes. Houve o show de 2022 em Los Angeles, no qual Tesfaye perdeu a voz devido ao estresse . Depois, a malfadada série "The Idol" , uma série liderada por Tesfaye sobre a busca incessante pela fama, amplamente criticada pela crítica e até pelo próprio The Weeknd .

E então veio Hurry Up Tomorrow , a adaptação cinematográfica absurdamente, incompreensivelmente estúpida de seu álbum mais recente. Pretendia explorar ainda mais sua desilusão com The Weeknd após o show em Los Angeles, mas só conseguiu competir com Megalopolis como o filme mais ofensivamente chato a estrear nos últimos 12 meses.

Mas talvez esses fracassos se devessem ao fato de Tesfaye estar se apresentando para o público errado, no palco errado. Suas metáforas confusas, introspectivas e vagas funcionam melhor em letras de músicas do que em diálogos; melhor cantadas diante de uma deslumbrante chama pirotécnica e um show de fogos de artifício do que em uma tela de cinema.

Se o show de domingo provou alguma coisa, foi isso. E mesmo que por dentro ele tenha terminado com o The Weeknd, provou que ele ainda consegue fingir.